domingo

Raymond Carver - Mi Cuervo - Poesía


Era sólo un cuervo.

Que jamás encajó en parte alguna...















MI CUERVO


Un cuervo se posó en el árbol que hay frente a mi ventana.


No era el cuervo de Ted Hughes, ni el cuervo de Galway.


Ni el de Frost, ni el de Pasternak, ni el cuervo de Lorca.


Tampoco era uno de los cuervos de Homero, impregnados


de sangre coagulada tras la batalla. Era sólo un cuervo.


Que jamás encajó en parte alguna


ni hizo nada digno de mención.


Se quedó ahí en esa rama durante unos minutos.


Luego alzó el vuelo maravillosamente


y salió de mi vida.


Raymond Carver
EE.UU.
1938-1988


"Biblioteca Gustavo Riccio"

 
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