lunes

Raymond Carver - Sangre - Poesía


"Se agarró a mi brazo. 
Oí funcionar los motores de la Muerte. 
Pero en aquella época yo era joven..."



SANGRE 


Éramos cinco a la mesa de juego 
sin contar al croupier 
y su ayudante. El hombre 
de junto a mí tenía los dados 
en la mano. 
Se sopló los dedos, dijo: 
¡Vamos, pequeños! Y se inclinó 
sobre la mesa para tirar. 
En ese momento, una sangre roja brotó 
de su nariz, salpicando 
el verde paño de fieltro. Soltó 
los dados. Se echó hacia atrás pasmado. 
Y luego aterrorizado cuando la sangre 
corrió por su camisa abajo. ¡Dios mío! 
¿qué me está pasando? 
gritó. Se agarró a mi brazo. 
Oí funcionar los motores de la Muerte. 
Pero en aquella época yo era joven, 
y estaba borracho, y quería jugar. 
No tenía por qué escuchar. 
Así que me largué. No me volví ni siquiera, 
ni encontré esto dentro de mi cabeza, hasta hoy. 

Raymond Carver 
EE.UU.
1938 -1988

"Biblioteca Gustavo Riccio"

 
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